
Москва — город, где сплетни летают быстрее голубей на Манежке. Только шепнули что-то в одном районе, а уже через полчаса это обсуждают от Арбата до Выхина. И вот среди этого гула, между утренним кофе и вечерними новостями, появляется новость, от которой даже те, кто видел всё, приподнимают бровь: Елена Проклова, да-да, та самая — с улыбкой, где прячется и нежность, и какая-то неуловимая грусть — снова собирается замуж. В семьдесят два года! Четвёртый раз, между прочим. Девять лет она прожила одна. Без чужих тапок в прихожей, без необходимости подстраиваться под чьё-то настроение по утрам. Казалось бы, привыкла уже, обжилась в своём пространстве... и тут — раз! — появляется молодой человек. Молодой, да. С предложением, с кольцом, со всей этой трепетной романтической суетой, которую вроде бы уже давно списали в архив. Кто он такой? Почему именно сейчас? И что вообще творится в душе женщины, которая прошла через столько поворотов судьбы, что хватило бы на три биографии? Одни шепчут — устала от одиночества. Другие уверены — наоборот, соскучилась по настоящему вихрю эмоций, по тому самому ощущению, когда сердце колотится не от кофеина. А где-то посередине, наверное, и живёт правда — неудобная, сложная, человеческая. Сегодня в студии соберутся все, кто хоть что-то знает об этой истории. Будут разговоры, паузы, взгляды искоса... Иногда именно недосказанное пахнет честностью сильнее любых слов. Прямо как в той самой гримёрке перед спектаклем — смесь волнения, надежды и лёгкой паники. А между делом Проклова репетирует в театре. Играет мать избалованного сынка, который вдруг надумал жениться. Совпадение? |