Иногда прошлое не просто напоминает о себе — оно врывается, как сквозняк в распахнутое окно, холодный и злой. Август прошлого года стал для Инны Цыбасовой не датой, а чем-то вроде клейма. Тогда всё вспыхнуло. Буквально. Машина, ночь, резкий запах бензина — и дальше будто провал в ад, где нет ни воздуха, ни времени. Говорят, человек ко всему привыкает… но к такому — вряд ли. 85 процентов ожогов. Цифра сухая, почти медицинская. А за ней — крики, гарь, кожа, которая больше не кожа.
И ведь самое жуткое — это не случайность. Не рок, не судьба. Это чьё-то решение. Чьё-то «так будет правильно». Беременная женщина, измена, вспышка — и вот уже спички щёлкают, как приговор. Быстро, без лишних слов. Как говорится, сгоряча дров наломала… только дровами оказалась живая человек.
Инна выжила. Вот просто — назло. Назло прогнозам, боли, людям. Но выжить — не значит вернуться. Её жизнь теперь — это не жизнь, а какое-то странное эхо того, что было раньше. И самое неприятное: история не закончилась. Совсем. Потому что те, кто однажды превратил её мир в пепел, всё ещё где-то рядом.
Он звонит. Появляется. Давит на нервы, как капля воды в тишине — тик… тик… тик… И не понять, что у него на уме. Раскаяние? Страх? Или, может, всё куда хуже, чем кажется на первый взгляд. Инна пытается собрать себя заново, по кусочкам, но, честно… когда прошлое дышит в затылок, это почти невозможно. | 