
Тридцать лет — вроде бы целая жизнь. За это время успевают забыться лица, выцветают письма, даже обиды как-то… стираются. Ну, по идее. Но не в этой истории. Здесь прошлое, как старая заноза — вроде и не видно, а ноет, стоит только задеть. Когда-то это был обычный, почти банальный любовный треугольник: она, он, и та, которую оставили. Шёпоты за спиной, взгляды исподтишка, газетные сплетни — всё как водится. А теперь… теперь это уже не про чувства. Это про стены, метры, и цену, от которой у юристов глаза на лоб лезут. Дом. Огромный, холодно-роскошный, с запахом дорогого дерева и, говорят, с эхом чужих разговоров в коридорах. Его строили, обживали, наполняли жизнью — смехом, ссорами, музыкой. Только вот один неловкий факт, как камешек в ботинке: по бумагам он вроде как и не твой. Смешно? Не особо. И вот спустя годы начинается странная, почти театральная игра. В суде звучат фразы, от которых хочется переспросить: «Вы серьёзно сейчас?» Оказывается, иногда выгодно доказывать, что роскошь — вовсе не роскошь. Парадокс, да и только. |