
Иногда развод — это не точка, а запятая. И запятая, честно говоря, криво поставленная. Она давно мечтает о тишине: чтобы утром пахло кофе, а не гарью от разбитых нервов, чтобы дети засыпали под шёпот, а не под грохот колонок. Но вместо этого — дом, где стены помнят удары. Бывший муж будто решил доказать миру (и ей), что это его территория: музыка орёт до хрипоты динамиков, мебель трещит, кулаки оставляют в гипсокартоне немые автографы. Соседи стучат. Дети молчат. И это молчание страшнее всего. Она просит немного — просто съехать. Ну сколько можно? Но он стоит насмерть: «Мой дом». И точка. Хотя точка ли… Скорее жирная клякса. Остаётся последняя надежда — свекровь. Мать. Женщина, которая когда-то держала его на руках, а теперь должна посмотреть правде в глаза. Сможет ли она выбрать внуков, а не слепую любовь к сыну? Ведь, как говорится, яблоко от яблони… да вот только иногда яблоко падает слишком больно. И тут — слух. Почти шёпот. В этом доме, полном крика, будто бы появился ещё один мужчина. Кто он? Спасательный круг или спичка в пороховой бочке? |