
Могоча. Слово звучит так, будто его выдувает ветром из-за сопок — коротко, сухо, почти шершаво. Найти этот город на карте — уже маленькое приключение, а вот понять, как здесь живут… это совсем другая история. В двухкомнатной квартире, где стены будто впитывают запахи дешёвого чая, старой мебели и утреннего холода, уживаются сразу несколько судеб. Пятеро человек. Тесно? Ещё как. Но деваться некуда — как говорится, где родился, там и пригодился… или всё-таки нет? Здесь нет громких скандалов на публику, всё тлеет тихо, под ковром. Мама Елена — вечный двигатель с уставшими глазами, бабушка Наталья — человек старой закалки, из тех, кто не жалуется, даже если уже сил нет (а они, кажется, на исходе). И есть Кристина. 26 лет. Ни дня работы. Вообще. Странно? Или, может, не всё так просто, как кажется с дивана? Иногда ведь за бездействием прячется не лень, а что-то посложнее… но кто разберёт. Деньги здесь — как вода сквозь пальцы: вроде только были, и вот уже снова “до зарплаты не дотянули”. Соседи, займы, неловкие взгляды в подъезде… И в этой тишине — детский смех, скрип половиц, тяжёлые вздохи по вечерам. Жизнь идёт, спотыкается, снова идёт. И где-то внутри назревает вопрос, который никто не решается задать вслух. Или боится услышать ответ. |